Pombástico Silvia Guzmán Bohórquez y Camilo Vieco, Cohete Cómics Rafael Pombo está en todas partes y la mayoría de las adaptaciones de su obra huelen a inercia, no a homenaje. Pombástico no está buscando un lugar en ese universo. Baila a su ritmo. Se inventa algo. En lugar de aferrarse a los originales de Pombo, los autores del proyecto eliminaron lo que, para ellos, sobraba. Ese acto de sustracción es lo que permite que el libro respire: lo que queda no es Pombo “fielmente conservado”, sino lo que ellos, como lectores y como creadores, quisieron que brotara de sus recuerdos de Pombo. Hay una búsqueda propia del humor y la sensibilidad, con variaciones de Rin Rin Renacuajo, Simón el Bobito y la pobre viejecita, pero sin tratar los textos del siglo XIX como un patrimonio intocable. El proyecto es ingenioso, los colores dan ganas de comerse el libro (o de llevarlo de sombrero), la narración es genuinamente entretenida y los personajes, aunque inspirados en Pombo, son otros. No son los mismos. El buen mal Samanta Schweblin, Random House Ver esta publicación en Instagram Una publicación compartida por Booksgigi (@booksgigi_libros) La autora de Distancia de rescate y Pájaros en la boca demuestra una vez más su capacidad para construir universos enteros a partir de las perturbaciones más pequeñas. El horror está muy cerca de ti, en objetos cotidianos, como un niño que se traga una pila, una puerta entreabierta o una reunión familiar en silencio. Cualquier cosa, la más diminuta, puede darle vuelta al orden en el que confiamos para no vivir de miedo en miedo. En manos de Schweblin, la división entre la cotidianidad y la catástrofe es muy delgada, siempre lo ha sido, pero uno de los cuentos de este libro, “El ojo en la garganta”, me dejó muda un día entero.
El buen mal equilibra el espanto con la ternura: fácil inferir por el título que hay una tensión todo el tiempo entre estos afectos. Lo que se queda con uno, más que el sobresalto o la perturbación, es el reconocimiento del horror psicológico: cómo se siente la culpa, qué es la pérdida (la pérdida es todo) y por qué el duelo puede ser eterno. Los Netanyahus Joshua Cohen, Seix Barral Ver esta publicación en Instagram Una publicación compartida por /// La Valija de Fuego /// Librería / Editorial / Nodo cultural/ (@lavalijadefuego) Cuando Joshua Cohen publicó Los Netanyahus en inglés, le puso un subtítulo larguísimo e irónico: Relato de un episodio menor y, en última instancia, incluso insignificante en la historia de una familia muy famosa. La frase prometía pequeñez, una digresión, incluso frivolidad. Sin embargo, la gracia de la novela radica precisamente en su negativa a quedarse en lo menor.
Empieza como una narración aparentemente ligera sobre la vida de un historiador judío que enseña en una universidad estadounidense a finales de los años cincuenta. Un día, el decano lo nombra miembro de un comité que debe evaluar a un candidato a profesor: Benzion Netanyahu, especialista en la Inquisición y padre del ahora primer ministro israelí. Lo que parecía un trámite se convierte en un asalto doméstico: Netanyahu llega a la casa de este profesor acompañado de su esposa y de sus tres hijos, que irrumpen en su vida con la torpeza y la arrogancia de una familia incapaz de respetar reglas mínimas de convivencia. Lo que supuestamente iba a ser un episodio trivial resulta no serlo en absoluto: cada evento en la novela apunta más allá del hecho en sí, hacia las sombras de la historia, la ideología y el proyecto político que encarna la familia Netanyahu. Y, aun así, dado el daño que han infligido al mundo, uno se pregunta si Cohen no tenía razón al calificarlo de insignificante después de todo, porque, en comparación con lo que vino después, su intrusión en la casa de un profesor no es más que un débil preludio. También le puede interesar: “¿Por qué matamos lo que amamos?”, se pregunta el actor Jorge Enrique Abello en su primera novela “Saturno tropical”
